Jorge Miguel Cocom Pech- Mexico- (en maya y español)

U NAAJIL A PIXÁN A t’ane’ un naajil a pixán. tumen ti’i’kuxa’an a laats’ilo’ob. Ti’e’ úuchben xa’anilnaj, tu’ux ku k’a’sal a kajtalil, ti’i’ ku p’aatal t’an. Le béetike’ ma’a a wóoktik u kíimil a wíinklil, mix a wóotik  a kíimil a pixán; a wíinklile’, máantats’ ku p’aatal ti’i’ u yich a páalal; a pixane’ máantats’ ku léembal ti’i’ u yich xux eeko’ob. Jorge Miguel Cocom Pech: Jun jats’ u júunil- “U Chilam Balamil Calkiní’e’”- Mexicoe’ LA CASA DE TU ALMA Tu idioma es la casa de tu alma.  Ahí viven tus padres y tus abuelos.  En esa casa milenaria,        hogar de tus recuerdos,  permanece tu palabra. Por eso, no llores la muerte de tu cuerpo, ni llores la muerte de tu alma; tu cuerpo,  permanece en el rostro de tus hijos,  tu alma,  eternece en el fulgor de las estrellas. Fragmentos del libro “Chilam Balam de Calkiní”- México.

Raul Henao: 9 Poetas argentinas y colombianas (EL MITO NUEVO DE LA MUJER )

L´OBSCURITE DES EAUX        Escucho resonar el agua que cae en mi sueño las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo en mis ojos la forma de mis ojos. Nado en mis aguas, me digo mis silencios. Toda la noche espero que mi lenguaje logre configurarme. Y pienso en el viento que viene a mí, permanece en mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia desconocida. A mí me han dado un silencio pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada como el único pájaro en el viento.     PARA JANIS JOPLIN (Fragmento)   A cantar dulce y a morirse luego no: a ladrar   así como duerme la gitana de Rousseau. así cantas, más las lecciones de terror.   hay que llorar hasta romperse para crear o decir una pequeña canción, gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia eso hiciste vos, eso yo. me pregunto si eso no aumentó el error.   hiciste bien en morir. por eso te hablo, por eso me confío a una niña monstruo.     ALEJANDRA PIZARNIK:  (Buenos Aires, Argentina 1936-1972)  Estudió letras y filosofía y luego se dedicó a la pintura bajo la dirección de Juan Batlle Planas, Residió cuatro años en París donde integró el comité de redacción de la revista francesa Les Lettres Nouvelles. Libros publicados: La última inocencia (1956), Las aventuras perdidas (1958), Los trabajos y las noches(1965), Extracción de la piedra de la locura (1968)., El infierno musical (1971) La condesa sangrienta (1971).  Obras póstumas:  El deseo de la palabra (1975),Textos de sombra (1982)  ----   LA MALA SUERTE   Alguien marcó en mis manos, tal vez hasta en la sombra de mis manos el signo avieso de los elegidos por los sicarios de la desventura Su tienda es mi morada Envuelta estoy en la sombría lona de unas alas que caen y que                                                                                    caen Llevando la distancia donde quiera que vaya sin acertar jamás con ningún paraíso a la medida de mis tentaciones con ningún episodio que se asemeje a mi aventura. Nada. Antros donde no cabe ni siquiera el perfume de la perduración, encierros atestados de mariposas negras, de cuervos y de anguilas, agujeros por los que se evapora la luz del universo. Faltan siempre peldaños para llegar y siempre sobran emboscadas y                                                                                       ausencias No, no es un guante de seda este destino. No se adapta al relieve de mis huesos ni a la temperatura de mi piel, y nada valen trampas ni exorcismos, ni las maquinaciones del azar ni las jugadas del empeño. No hay apuesta posible para mí. Mi lugar esta enfrente del sol que se desvía o de la isla que se aleja ¿No huye acaso el piso con mis precarios bienes? ¿No se transforma en lobo cualquier puerta? ¿No vuelan en bandadas azules mis amigos y no se trueca en carbón                                                                            el oro que yo toco? ¿Qué más puedo esperar de estos prodigios? Cuando arrojo mis redes no recojo más que vasijas rotas, perros muertos, asombrosos desechos igual que el pobrecito pescador al comenzar la noche fantástica                                                                          del cuento. Pero no hay desenlaces con aplausos y palmas para mí ¿No era heroico perder? ¿No era intenso el peligro? ¿No era bella                                                                           la arena? Entre mi amado y yo siempre hubo una espada; justo en medio de la pasión el filo helado, el fulgor venenoso que anunciaba traiciones y alumbraba la herida en el final de la                                                                             nvela Arena, sólo arena en el fondo de todos los ojos que me vieron. ¿Y ahora con que lágrimas sazonaré mi sal, con que fuego de fiebres consteladas encenderé mi vino? Si el bien perdido es lo ganado, mis posesiones son incalculables. Pero cada posible desdicha es como un vértigo, una provocación que la insaciable realidad acepta, más tarde                                                                            o más temprano Más tarde o más temprano, estoy aquí para que mi temor se cumpla.   OLGA OROZCO:  (Santa rosa de Toay.  Argentina, 1922.  Buenos Aires,1.999).  Una de las grandes poetas latinoamericanas del siglo XX.  Algunos de sus libros publicados: Desde Lejos (1946). Las muertes (1952).  Los juegos peligrosos (1962)  La oscuridad es otro sol (Relatos.1967) Museo Salvaje (1975)  Cantos a Berenice (1977)  Mutaciones de la realidad (1979) Tan sólo por estar (1983).  ---- REQUIEM   ¿Quién puede llamarse mi amigo? ¿A quien puedo llamar amigo? En esta ciudad tan querida nadie llora por mí; el miedo me acosa desde el momento en que despierto; un miedo que comenzó con mi nacimiento, con las primeras violencias con las primeras prohibiciones. Odie a las maestras que me enseñaron a leer y escribir con el mismo gesto displicente con que a los niños pobres se les da un juguete viejo en la noche de reyes; como si ello fuera parte de una condena, con la furia reprimida; odie a mi maestra de sexto grado hasta el punto de desearle la muerte.   Odie las instituciones que aprisionaron mi cuerpo y me negaban los derechos del sexo odié a los poderosos ante los cuales se humillaban mis padres odié a mis padres por humillarse ante ellos pero disimulé mis odios como pude porque esas buenas gentes me hubieran conducido sin piedad a la horca   Me tragué la desesperación y las ofensas soporté que a los quince años me vistieran con una mortaja- Después salí al mundo por mis propios medios desollada, dispuesta a mentir, a engañar, a destruir y a destruirme. Yo ya había sido juzgada y condenada por las fuerzas del orden Pero no conocía la sentencia. Viví muchos años en esa ignorancia. A veces me sumergía en un pozo sin luz y caminaba tanteando las paredes.   Buscaba la locura como una liberación, buscaba el sueño como algunos suicidas buscan la muerte. Fui feliz y desdichada alternativamente feliz cuando en las sombras una mano cálida apretaba la mía desdichada cuando perdida toda esperanza supe que jamás podría matarme, y que debería aprender a soportar mis fracasos de cualquier manera, para siempre.     CARMEN BRUNA: Poeta argentina nacida en Quilmes, Provincia de Buenos Aires, en 1928. Colaboró con el grupo Poesía Buenos Aires, la revista Clepsidra y formó parte de las actividades del grupo surrealista argentino Signo Ascendente,  junto a Silvia Guiard y Alberto Arias entre otros. Ha publicado: Bodas (1980), Morgana o el Espejismo (1983),  La Diosa de las Trece Serpientes (1986),  Lilith (1987),  La Luna Negra de Lilith (1992),  Melusina o la Búsqueda del Amor Extraviado (1993) y  Antologia de la Poesía Cósmica, Tanática y Alucinógena de Carmen Bruna (2004).    -------- LA DEVORACIÓN      Insensato no te detengas en mi fragilidad, cuyo vaho de cenizas ha remontado tardes de colmenas      No pruebes ese caldo de sueños, que registran lunas fundadoras de un azufre sediento  De violetas desmenuzadas por el choque del río sobre las piedras de la muerte      No levantes un castillo en mi sangre, que es apenas palabras de seducción como brasas ardientes y encendidas coronas en el mar      No desafíes al espejo en su postrera imagen  Gestos para el delito Hoteles de lujuria en paneles crecientes  Criaturas que se esfuman, que diluyen su corazón con los juglares del edén,  para tocar las manos de la nada      Principio y fin en tentaciones de la soledad  Con sus cadáveres rodeados de mariposas  De aventureros enemistados con la barbarie de la sombra      Entregaré a la maga sus collares vibrantes  Cuerpos enguantados de licor, a los placeres de palacio  Bocas a las bocas sin salvación por los confines escurridizos más desiertos.      Fiel a la demencia Y a las insobornables ruedas del destino.     MARIA MELECK VIVANCO: (Córdoba ,Argentina, 1931)   Becada, representó a la poesía de su país en el  "3er. Congreso Latinoamericano de Mujeres Escritoras" en la Universidad de Ottawa (Canadá). Fué invitada al "Congreso Internacional del Surrealismo en el 3er. Milenio" Roma, Italia,1999. Algunos de sus Libros publicados: Hemisferio de la Rosa. Buenos Aires, 1973. Los Infiernos Solares. Buenos Aires. 1988. Balanza de Ceremonias. Buenos Aires, 1992. Canciones para Ruanda. Buenos Aires, 1998.  Su poesía ha sido traducida parcialmente al italiano y al portugués.    ---------   ROTACIONES (V)   Aún más abajo, más abajo –dice la voz urgente de la sombra Aún más abajo, más abajo, arráncate los ojos si es preciso Y noquea tu sombra, desactiva tu espejo, raspa tus huesos Con tu risa sorda. ¿Qué escarabajo extraño nos incita al crimen? ¿Qué zumbido morboso nos zambulle en la noche? Las obsesiones son las bellas sirenas de ojos como faros, de rutilantes labios que re- piten incesantemente una misma señal. Y la inutilidad del canto es lo más bello, lo más provocador, lo que nos llama. Un dedo se extasía en contemplarse. Ese dedo está enfermo Y su morbidez es soberana. La inutilidad, precioso anillo que Da vuelta mundos. Alza su copa de ocios Salomé sobre la fiesta Lenta y pesada de los cuerpos bañados en aceite. Alza su voz de pájaros en celo, su licor de perfumes que entierran la memo- ria en los espesos bosques de la danza. Lanza su risa arisca sobre un mundo de huesos penitentes que eran cansadamente una tierra despellejada y seca. Lanza su canto agudo como un clítoris rojo, órgano de la inutilidad exasperada, que degüella en su espasmo final toda la maloliente pesadumbre del mundo. Dame tu lengua roja, la ociosidad salvaje de tu barba para que entierre en ella  la memoria de los mundos vividos. Dame el pelaje suavemente oscuro de tu pecho para que desentierre  la memoria de una vida de enormes animales dormidos en la playa , para que desentierre la pereza de las vegetaciones gigantescas entre plega- miento y plegamiento. Dame el prehistórico reptil de un solo ojo para que recupere, hipnotizada, el terror y la fascinación de la primera virgen violada por el dios.   SILVIA GUIAR: (Argentina, 1957 )  Poeta, docente, bibliotecaria escolar,  traductora.  La más importante poeta argentina viva de impronta surrrealista . Obras publicadas con el seudónimo Silvia Grénier: Salomé o la búsqueda del cuerpo (1982)  Los banquetes errantes: diario de viajes (1985), en ediciones Signo Ascendente. Sin seudónimo: Quebrada  (ediciones Tsé-Tsé, Buenos Aires, 1998) En el reino blanco (Tsé-Tsé, 2006) "Tierra Adentro" (ensayo), publicado en Madrid en la revista Salamandra 15/16, 2005-2006.    ------------ VENGANZA   Quieres borrar con el sopor del vino la hiel de olvido que dejé en tu boca, y eres la polvareda en mi camino y yo soy en tus vértigos la roca.   Es inútil que sigas mi destino con el sarcasmo que tu pie provoca. Yo fui para tu orgullo el torbellino Y tú la inundación que se desboca.   Por eso para ahogar tus ambiciones, te azotaré con risa en mis canciones, y como esclavo te unciré a mis huellas.   Mientras que cien pupilas de mujeres te ofrecerán en lúbricos  placeres mi propia imagen deformada en ellas.     LAURA VICTORIA: (Colombia, Boyacá 1904).  Vivió gran parte de su vida en México donde murió en el 2004 faltándole unos pocos meses para cumplir los cien años.. Hasta 1938 fue una destacada poetisa de temática  erótico-amorosa, pero a partir de ese año, sumida en una crisis mística, se silencia y no vuelve a escribir sino 22 años después. Entre sus libros publicados figuran:   Llamas azules (1933) Cráter sellado (1938) Cuando florece el llanto (1960) Viaje a Jerusalén (1985) Crepúsculo (1989) Itinerario del recuerdo (1998).   ----------- EL VAMPIRO ESPERADO                                             A  Ghérasim Luca   Hay otras dimensiones en el insomnio Una palabra se esconde para ser buscada y ahuyentar el sueño, un suceso coincide con la perturbada luna. Sobre los escombros del jardín sueño una cita con mi amor          o con la muerte. Césped, mirtos, punzones extraños. Me visto con el traje desnudo de mi piel           -ojos vidriosos-           -brazos abiertos- no me atrevo a mirar,  pero mi piel mira. Bajo el estanque amarillo de la luna antaño hubo un encuentro -una doncella en su castillo rodeada de alas que habitan en los bosques pensaba en Byron y se dejaba amar por un caballero cubierto de siglos- Sombras obstinadas acechan la inquebrantable noche. Resulta difícil… luego es tan fácil precipitarse entre los brazos fijos y abiertos de la nada y hechizarse y reencarnar en el tiempo contenido de su terca sangre, mientras chirriantes sonidos de carros avanzan hacia la ciudad dorada. Dejarse succionar, avasallar,   dejarse arrastrar hacia la eternidad palpar la silueta silenciosa el mortífero sudor de su frente y el ansia desesperada de amar y ser amado obstinado hombrecito jadeante y esplendoroso monstruo nebulosa criatura ávida de rojo estupor y negra paz archipiélago, mar ciego, murciélago lago denso donde se delira con los más tenebrosos espejismos ¡Yo te espero! la felicidad se aspira como un olor de habitación enmohecida cuidadosamente por el gesto anómalo de tu boca por la inconfesable intención de tu deseo por la avalancha de pensamientos que sacuden  tu cerebro poseído. Turbado y cerrado el espacio contiene la noche rígida la polilla que premedita la destrucción. Vestida con mi desnudez tatuada de espera diviso la mesa donde una llama fluye compasiva y en un libro se corroe una leyenda Continúa tu eternidad maquínica En la geometría de mi abismo   Déjame buscar lo absoluto en tu centro              Intemporal         circular                             y oscuro.   ORIETTA LOZANO: (Cali, Colombia.1956 ) Quizás la más lograda de las  poetas colombianas posteriores al nadaísmo. Entre sus libros figuran: Fuego secreto (1980)  Memoria de los espejos (1983)  El vampiro esperado (1986)    -------- ALONDRA EN EL SILENCIO                     -Alondra    Tuve que sacarte halarte botarte a la orilla   El amor es un cuento de hadas que inventamos las sirenas aunque paguemos el pecado con alas de fuego   Si Ícaro se quemó por mirar al sol de frente Yo me sumerjo Para encarar la verdadera muerte.                             Respira usa el aire que conozco Huye de mi humedad Antes de que te atrape esta necesidad De tener agallas.                        -El Silencio   Después de lo que ha pasado (como en la canción de Tite Curet )         el amor se convierte        en una muerte contínua muy parecida a un guaguancó         donde el adiós acecha             en cada esquina.   MÓNICA GONTOVNIK: (Barranquilla, Colombia 1951). Poeta y bailarina. Ha publicado los siguientes libros: Ojos de ternera (1979). La cicatriz en el ojo (1980). Y tirada temblando miraré el relámpago (1982), Objeto de Deseo (1992)  Flor de agua (1993)  Pandora parrandera (2.000)   ----------   Primero un  pie después el otro después ninguno   ¿A qué allegarse? Todo lugar Puede ser el no lugar, Toda certeza Ninguna certeza.   Caminar, caminar, caminar, como si nunca nadie hubiese caminado.   Primero un pie después el otro después ninguno… Falto a mis pies Y me aferro a la noche, Bastón ciego, silla giratoria, blanco.   Caminar, caminar, caminar.   El viaje reinventa las piedras El viaje nos reinventa para las piedras.   Primero un pie Después el otro…   Fascinación de lo siempre inconcluso.                                                                                    Bajo los cuervos las sombras                                                                              recorren el camino sin tocarlo                                                                                                    Alberto Blanco. Busco el lugar de la herida el dardo que se incrusta como tiempo en las paredes.   Busco entre los rostros aquel que resuma nombres, gestos, la mueca exacta de la realidad.   El cuerpo se abre paso entre el cuchillo; la sangre guarda el secreto de su noche vastísima   ¿Quién reconstruye la pérdida, quién el mundo atravesado Por su propia lanza?   ¿Quién permanece aún como puerto firme a pesar del naufragio?   ¿Quién con los ojos abiertos?   LUCIA ESTRADA: (Medellín, Colombia, 1980). Joven y talentosa poeta de las últimas promociones literarias de su país. Ha publicado los siguientes libros:  Fuegos  Nocturnos (1997),  La noche líquida (2.000), Maiastra (2002)  El ojo de Circe ( Universidad Externado de Colombia, 2008)

EL MITO NUEVO DE LA MUJER- Por RAÚL HENAO.

La condición enigmática de la mujer y su liberación definitiva del marco de la sociedad patriarcal con su ideología regresiva y represiva, es quizás el único mito relevante que sobrevive a comienzos del presente milenio. Ese imperativo categórico e impostergable, constituye en la actualidad – y más que en la Edad Media- una auténtica “búsqueda del Grial” emprendida por la caballería secreta de nuestro tiempo.”¿Qué es lo que más desea en el mundo una mujer? –la soberanía y el poder sobre el hombre” nos ha dejado consignado una vieja leyenda del ciclo artúrico, recreada por Heinrich Zimmer, exegeta insuperable del pensamiento mítico y simbólico en su libro magistral El Rey y el Cadáver ( Ediciones Marymar. Buenos Aires. Página  ) De nada valdrá que desde la antigüedad y contrariando este designio, el autor del Apocalipsis cristiano haya querido abolir junto con la mujer al mismo mar…Para proponernos a cambio una aséptica, emasculada comunidad de santos y vírgenes preternaturales, retirados del mundo temporal y visible. O que un escritor contestatario, el norteamericano William S. Burroughs,  refugiado infortunadamente en la misoginia proclame que a la mujer habría que cortarle el cuello como hacen con los pollos desplumados en las granjas avícolas. O que por su parte Julius Évola, “la eminencia gris de Mussolini” uno de los pocos magos o “iniciados” modernos significativos, le niegue –dictamen compartido por la jerarquía católica- toda preeminencia espiritual y sacerdotal, rebajándola a un irrisorio subdiaconado, a una confía menor, puramente virtual y contemplativa. Pese a lo anterior decíamos, nosotros pretendemos, sobrepasando cierta postmodernidad confusa y deleznable y más allá de las reivindicaciones y conquistas materiales, restituirle todos sus poderes encantatorios de poetisa y musa, tal como fuera celebrada otrora por los trovadores provenzales o los poetas del surrealismo, para los que Ella (y ellas) constituye el único mito redivivo, capaz de “cambiar la vida, transformar el mundo”, por lo menos en tanto su lucero refulgente hoy como ayer, luzca inextinto en el horizonte de la mañana y la tarde. Es cierto que la ideología patriarcal tampoco ha querido conceder a la mujer gratuita e impunemente el título de poeta, que aunque denigrado y revaluado, conserva aún en sociedades mercantiles como la nuestra , cierto prestigio supérstite, de orden mágico… A no ser que vaya precedido de esa aureola trágica que acompaña a tantas poetisas del pasado, tal vez las más altas entre todas: de ahí el temor a la “mala suerte” de Olga Orozco por ejemplo que la persigue al punto de impedirle abandonar el noveno piso de su apartamento en Arenales, Buenos Aires, donde se confinara los últimos años de su vida. En fin,  ese enigma irresoluble que representa toda mujer para el hombre y hasta para sí misma –“esfinges sin secreto” las llamará Oscar Wilde, en un alarde de genio homofílico- justifica que se las interrogue como a las antiguas sibilas y profetisas con el convencimiento inalterable en lo clarividente de sus palabras y pensamientos, mucho más si vienen formulados en el lenguaje edénico, paradisíaco de la poesía: quintaesencia del vivir cotidiano. CODA A comienzos del siglo los poetas surrealistas, conocedores de la fuerza gravitacional y el enorme poder de las imágenes míticas sobre las sociedades humanas, creyeron encontrar en la revolución socialista ese “mito nuevo” que cambiaría el curso tortuoso de la historia revistiéndolo de un sentido plenamente humano. Los procesos de Moscú, el pacto Hitler-Stalin, el aplastamiento de la Primavera de Praga y la rebelión húngara, el suicidio de Maiakovsky, el asesinato de Trotsky  y el triunfo definitivo de la burocracia estaliniana,  decepcionaron a sus más lúcidos integrantes. Breton adicto a las “mesas parlantes” y al fenómeno espiritista, creyó por un momento volverlo a encontrar en los “Grandes Transparentes” del  tercer manifiesto surrealista, pero dicho mito no encontró una audiencia apreciable entre los demás miembros del grupo ni en el entorno social del momento. Quedaban indemnes el amor y la mujer…El arcano 17 del tarot, la estrella flamígera que reúne en el brillo de una llama doble, la poesía y la libertad. Podríamos extendernos indefinidamente sobre el alcance y resplandor ilimitado de este tema , pero en las líneas precedentes solo intentabamos armarnos de valor (el valor que debe tener todo antólogo) para presentar a los lectores una selección mínima de siete poetas o poetisas argentinas y colombianas, que ilustran a plenitud el mito perenne -más que nuevo- de lo Eterno Femenino: “lo eterno femenino nos atrae a las alturas” (J.W. Goethe).

homenaje a watanabe, diversos autores

José Donayre xv antes de volverte estatua de sal te has abierto paso entre algas y recuerdos por eso huiste sin dejar la nota sobre el espejo o derramar la leche sobre la mesa de la cocina sin embargo, las hojas de afeitar son el yo poético de una tarde acalambrada mis náuseas y tu bochorno ante el fantasma de un semáforo la taza medio vacía los cajones sin tu ropa mi maquillaje en tu cartera hoy dormiré sola como las últimas noches con el teléfono a un lado, destrozado con la espada de damocles a falta de una cruz pero antes un diazepán una maldición una caricia por mi entrepierna la ventana sellada la calle vacía la luna menguante sin llave el universo más frío que nunca nada en tus ojos la sal de tus lágrimas el ácido de mi deseo http://videopoemas.blogspot.com Karen Bernedo II Trozo de barro sombra atravesada de mediodía recuerdo que soy breve por todos mis ángulos rostro de barro deformado por el vino recuerdo que soy pan en todos mis labios lluvia clara derritiéndose desde el hueco de mis manos hasta el centro de mi cuerpo trozo de sombra sobreviviente al silencio. http://poeticasdelaresistencia.blogspot.com/2007/07/escribira-uste-esto-carolina.html   Héctor Ñaupari Breve Impresión de Salamanca Apareces invicta en las mesetas. Ni siquiera la lluvia pedregosa ciega a quien te observa. Tampoco el aire que parece quebrar el espacio que crean tus calles discretas invadiéndolo todo, como un amor encontrado tras décadas de dolorosa búsqueda. Y es que de tanto escuchar el filoso repaso de las páginas de libros y volúmenes, de tanto saber acumulado que desafía al polvo y al olvido, tú misma, pálida ciudad, no te has abandonado a la humedad que reverdece la piedra de tus edificios infinitos, ni a la perturbación de las mareas, que traen exiliados y náufragos de lejanos confines, y sólo transcurres calma entre ellos, como un tornado contenido en una bóveda de cristal. Willy Gómez Círculo Político ese pozo de agua es un país inamovible cerca narcotiza sus geranios y parece que tengo los ojos muertos una elección más de alza y marcación a las ansiedades anuncian sus armas y la forma tortura desde el comercio te ganzúan la siembra ya aquí el jardín para un ataque frontal se desplaza y los silencios borran esa revelación de lo que no será nuestro al fin solo el pozo de una palabra o el balbuceo de un líder definiendo con sangre su recorrido frente a los clásicos del domingo del viernes al engaño del agua y la reserva del valle institución de gremios que se encadenan y se cortan la mancha oscura tiembla la siento es nueva luz y promesa perdidas alrededores nada accidental si nada termina más bien una interconexión si abro camino al territorio limpio y me cruce donde se fija una imagen superviviente como este pozo o país que no defines y que me asalta y no busco sino en mi cuerpo en mi cabeza golpeada de símbolos y deseos indistinto desde el reino que acrecienta el mal   Arianna Castañeda Opiáceo Sobre el rostro el brillo celeste, la vena que arde y es tierrita anaranjada y azul que sube y da vueltas y se mezcla con mis cabellos torrente sanguíneo /anaranjado y azul/ el reloj se ha parado o no hubo ninguno. Ya había terminado Salomón Valderrama Un cuadrado desnudo para mi selva Qué puedo hacer, no lo sé: mis deseos son dobles. Safo de Lesbos Tu rostro se erige maldito Como son malditos los hombres sin rostro Los que nos mandan la muerte Los que inventaron en una palabra La mano de dios Tu rostro Ese voraz argumento Donde penetro Cada vez que quiero partir más allá del penetrar solamente A tu sexo jamás compartido conmigo Por alguna vez haberte violado Tu rostro La febril marea que me sujeta A regalar mi mano ensangrentada al ángel Que será para ti ya la extraordinaria manera para atravesar La ciudad vertida en el color de tu vagina Afeitada con mis dientes Negros de la ausencia Ya que jamás estuviste tan perversa Como en la ausencia de mi ubérrima calatés Johnny Barbieri XXXVIII Aquella muchacha senil está colgada el martes conocí su color oscuro su tristeza subterránea su corazón roto regado por el suelo desempacaba equipajes de un viaje que nunca emprendió sé que odiaba los espacios cerrados la multitud estática desconocida llena de tribulaciones los edificios que oscurecían las calles Aquella mujer tenía la cabeza tirada en el suelo nueces amontonadas al pie de un retrato familiar flores que crecían sobre la alfombra descolorida clavaba montañas con nubes negras y lluvias .............................................que caían sólo para ella encendía inciensos para crear bosques de humo .............................................que se extendían por toda la tierra la mujer que estaba muerta sacó su cuerpo de su catafalco tomó su muerte y la aventó por la ventana.   Andrea Cabel [eupatorio] o [hierba de ángel] la luna caliente ad portas del amor. seres llenos de pensamiento se reúnen a tu lado, y con ellos, los ritos de sudor tras las esporas y los torbellinos de espinas. playas de misterios, y flautistas, poetas, caminantes, astrónomos y magos un ramillete de remedios para la pena y el sudor. recuerdos despellejados por tu música de huesos amarillos, eliges a la idea que me encarna y le ofreces los papeles de agua, los mansos hígados que se dibujan cuando miras al cielo cuando confundes a las ovejas con sus sueños. Matilde Granados 4 Deseo caminar por la ciudad con los pies descalzos escribiendo poemas y en cada paso mío ir desprendiéndome una a una de todas mis prendas. Que sólo sea la propia naturaleza de mi piel la que me cubra. Caminar riendo, despreocupada del tiempo y de toda mi vida. Hasta llegar a un jardín cualquiera donde pueda estirarme cómodamente y contemplar el quieto cuerpo de una flor.   Stanley Vega SOLO QUIERO DESPUES DE MUERTO vivir navegando en la memoria de un ave. Alimentarme de insectos en tanto recorra las ramas de una estación cualquiera. Despiojarme las alas. Beber agua turbia de los charcos pasada la lluvia y cagar cagar mientras vuelo sin pensar en mi última lectura o el sentido de mis huellas dejadas en esta existencia. Solamente olvidando, olvidando esta terrible idea de ser humano. envio: Britanico Abril Letras

Lima: Tributo a José Watanabe

Habitó Entre Nosotros. Tributo a José Watanabe Viernes 25 de Abril Auditorio del Centro Cultural del Instituto Peruano Británico-Jr. Bellavista 527. Miraflores 7:30 pm. Ingeso Libre Plaqueta del evento de cortesía Modera: Miguel Ildefonso Música: Karen Bernedo

andres aldao, artesanias urgentes y necesarias!

9000 suscriptores + 40mil lectores de Argentina co il ¡nos contemplan! ARTESANÍAS LITERARIAS la revista que nunca duerme Lectores, colaboradores, amigos. El 22 de mayo se cumplen los cinco años de vida de ARTESANÍAS LITERARIAS. Los dos primeros a pulmón, haciendo las primeras experiencias con word, combinando sistemas, colores, formas de envío... Siendo ejemplo y modelo para otras revistas y publicaciones. Hasta la era del “blogstar”... de los sitios, de los envíos por robot, la rapidez para subir las páginas, la velocidad para distribuir entre el público que potencialmente puede interesarse por la lectura de material literario. Ahora convivimos con millares de sitios que giran en el espacio, convivimos con la blogmanía, una era del blog que incluso han debido adaptar los grandes diarios del mu ndo, incluidos los más conservadores, tradicionales y reaccionarios. Por donde la antigua bandera de los fisiócratas: dejad hacer, dejad pasar, campea y flamea en todos los continentes. Incluidos los países que censuran −hasta donde les es posible− el contenido de esos “inofensivos” blogs que llevan aires de libertad, libre expresión, ideas renovadores en todos los ámbitos sin pedireles permiso, por ejemplo, a las naciones y clarines, a los chinos, iraníes y putines, etcétera. En los que cualquier persona con inquietudes no debe pedir permiso a los editores sanguijuelas, negreros y abusadores. No depende de los “críticos literarios”, de la buena voluntad de los agentes literarios... La literatura en forma de libro en papel no ha desaparecido. Vive, colea y aporta a la obra común. No se concibe Buenos Aires sin sus librerías abiertas hasta altas horas del bostezo. Ni las ferias de libros en las calles de Madrid o Barcelona, o la venta en secciones específicas para comprar en los supermercados, donde pueden adquirir queso roquefort y las últimas novelas de Julián Marías o Juan Marsé, o reliquias de Borges, Cortázar o Bukowski. Aunque nosotros seguimos con lo nuestro: no más estado de sitio de los editores, no más campos de concentración de Planeta, Alfaguara, Tusquets, etcétera. No más. Pero cumplimos tres más dos cinco años de vida. Desde la semi soledad del exilio. Con hermosas palabras de apoyo y amnesias prontas y fulgurantes. Hay colegas que recuerdan, estimulan. Otros dicen blabla. Pero no me preocupo: nos leen en Barracas, Bogotá, Veracruz. MáxicoDF, Madrid, Fuencarral, Barcelona, Málaga, el Docke, Córdoba, Neuquén, Montevideo, Pocitos, Sañoram, Asunción, Caballito. Con toda seguridad no nos leen en China, o África o la Ucrania. Pero sí en Haifa o Tel Aviv. Y lo mismo en San Pablo o Bahía.... ¿Qué más puedo pedir? Incluso, pensando en “Ladrones bicicletas”, de Victorio De Sica, recuerdo a los profanadores de poemas que, enviados a Artesanías, los encuentro, puntualmente, en los lugares más insólitos. Sin mención de origen, claro está... No faltaría más... Este progreso, este avance fue posible, entre otras, por El Equipo, este grupo de gente que pone el hombro, la buena voluntad, el cariño. Sin pedir nada a cambio. Finalmente, agradezco los comentarios que me envían por vía coel a mi casilla. Numerosos, tiernos, solidarios, sin bombo ni platillos. Muchas gracias: me conmueven... Amigos, paseen por mis escritos, por vuestro escritos, por Artesanías que cumple tres más dos igual a cinco. Y recuerden: cada carta remueve la crueldad del exilio. Un abrazo, Andrés www.artesanias.argentina.co.il www.escritosdeandresaldao.blogspot.com www.artesaniaenliteraria.blogspot.com

buenos aires: red eco cumple diez años!!

10 Años de Red Eco! (Algunos agradecen y otros… no) Estamos muy contentos porque a los 10 años nos dan la llave de casa, aprendemos a viajar solos, tenemos buenos amigos, somos pequeños y grandes a la vez. Y porque llevamos 10 años construyendo Red Eco, que es construir un sueño de forma colectiva o cumplir el sueño de construir en forma colectiva. ¿Quién sabe? De todas formas… FESTEJAMOS!! El 10 de Mayo desde las 20 hs. en el Espacio de Cultura y Política Popular del Cid: Ángel Gallardo 752 de la Ciudad de Buenos Aires. Presentación del libro Doce Ciudadanos + Uno de Carlos Carbone. Mesa de Lecturas con poetas y escritores amigos de los Bodegueros del Diablo –Carlos Carbone y Pablo Marrero. Exposiciones ,fotos, dibujos, intervenciones, pintura. Feria de Editoriales: La luna Que - Ediciones del CCC- FLIA- Poesía urbana- Mesa de Medios Alternativos- producciones gráficas de diferentes medios alternativos. Músicos en vivo- 00.00 hs sigue la ¡FIESTA! Artistas invitados:  Sergio Lumbardini (Varieté) La López Pereyra (Folklore)  Lumínico (Música Latinoamericana) Mamakenia Escuela (Bloko Afro Brasilero) ¡Vengan a festejar con nosotros! Es GRATIS y habrá una barra solidaria para agradecer a quienes nos prestan el lugar.

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